missen.htmTEXTMOSSЫh HґЦзрґЦзрЃЃМ missen.htm

 MISSIONEN

Я стою в очереди за обедом.
- Еду, пожалуйста.
Как еще здесь обед назовешь? Еда едой и называется. Иногда здесь дают даже очень приятные вещи -  типа kalkon brost (индюшку), tiger shrimp (мега-креветки), чуть ли не sushi какие-нибудь. Это когда какой-нибудь ресторан отдал оставшуюся еду. А часто бывает просто суп типа похлебка. Бобы. Жаренная докторская колбаса. Когда ты бедный выбирать не приходится.
Тихо играет музыка. Ну, эти, как их, французы... Air. Сhill out для бездомных.
-      Дай три кроны.
Этот lodis (бомж) похож на замызганного существованием фаната с Woodstock'овского фестиваля. Я его не знаю и денег ему не дам.
- Сигарета есть? - Я даже не смотрю кто это.
- Нет.
Сажусь за стол с газетами. Заодно можно буржуазно так почитать. Смотрю вокруг, ищу своего man'а. Мне нужен Уфе. И мне нужен "шак". Он же амфитамин. Шак, шак. Скорость, ускорение, перестройка. Уфе нет. Зато есть много других интересных людей.
В зал входит черный. Он явно адоптированный из Марокко или откуда-нибудь из северной Африки. Взгляд у него такой же выразительный как у Люцифера, зрачок размером с колодец. Сам он ускоренный, а движения замедленные. Сегодня он без куртки, посеял где-то одежду. У этого явно есть то, что меня интересует и, наверное, даже больше, но у него я покупать не буду. Этот хотя ничего не понимает, но обманет все равно.
- Ты монах? Поднимаю глаза - это жующий бобы сосед. Его руки черны. Кочерыжки какие-
то. Как ободранные кусты. Как у 20 лет не мывшего руки автомеханика.
- Нет. Уже нет.
Странно, я уже полгода как не монах, а что-то осталось.
Ем. Читаю.
- А ты не фашист? -спрашивает кто-то другой. Поднимаю глаза - финн. Это я так не оставлю.
- Знаешь что, - говорю, - у меня родной дядя пропал в 45-м, и дед всю войну против немцев прошел, а вот вы в это время были на стороне фашистов. Еще вопросы есть?
Больше вопросов у него нет. Сижу и дальше изучаю газету и низы общества. Вот играют в тикки - дурацкая такая финская карточная игра. Вот играют в покер (хорошо, что еще, что не стрип вариант на эти упырские тела я уже насмотрелся - особенно вставляет, когда утром в ночлежке посыпаешься, deffenses еще down, вот тогда впечатление на весь день, вот это финиш, это конец, словно натощак Мамлеева начитался.) Кто-то спит за столом. Кто-то спит на полу. Кто-то чего-то пытается написать на огрызке бумажки, бормочет что-то по-птичьи словно на кислоте, как ребенок буквы вспоминает, тычет руками в пространство, кто-то ждет очереди в душ, кто-то очереди позвонить. Девочка средних лет плетет хипповские фенечки - то, что называется friendship bracelets. А на самом деле все бомжи безобидные. Ну, пахнут иногда страшно. Зато спокойные, тихие, больные и вежливые. У всех постоянно какие-то обрывы в радио трансляции, словно электричество отключается или новый студийный техник своей работы еще не знает. Сами это они объясняют так: я - диабетик, уровень сахара упал. Хорошая отмазка.
Я представляю, как сюда врываются Spice Girls командос, и все это начинает крушить. Размечтался. Уж лучше бы ангелы сюда снизошли. Только не ангелы ада.
И вдруг я вижу Уфе. Он как обычно убитый и в чем-то новом, на этот раз это желтые ботинки. Деньги он расходует исключительно на одежду и наркотики. Он отсидел несколько лет, за что не спрашивал. Наконец-то, я могу подойти, мы выйдем на улицу, я прокричу, что мне надо немного, я такой же чертов социальный случай, как и он, потерянный человечек, безработный и работать не желающий, денег немного, практически нет, собственно говоря, поэтому дай мне немешанного, крон на 100, я так хочу отколбасться, ну подари мне еще одну бессонную ночь...
И вдруг...
Время замирает. Как перед компьютером, когда ждешь, когда появится окно, куда надо вводить код, для того чтобы запустить программу. Руки зависли в воздухе, окна все нет. Как, наверное, перед смертью, перед расстрелом. Столетие прессуется в секунду. Внутри и вокруг меня настоящая, буддистская пустота. И вдруг я понимаю, что мне ничего не нужно. У меня ничего нет - ни денег, ни вещей. Есть камера и компьютер. Больше ничего и не надо. У меня нет тебя, моя любовь, моя единственная, моя радость, утешение, мое счастье, моя незабвенная, та, кому я принадлежал, и все еще частично принадлежу. So fucking what? Я-то думал, что я гашусь только потому, что мы расстались. Да, было дело. ОК, признаю. Я выдумывал причины потому что... просто хотел гаситься. Face it. И я вспоминаю слова монаха из wat U Mong: Мы все путешественники по страданию. Я вспоминаю, что tan Dio все еще ждет меня в Тайланде, я понимаю, что вперед меня еще Япония, Колумбия, впереди меня еще столько всего. И потом я вижу материализующиеся из прозрачного воздуха красные как старинный янтарь или тибетские робы слова:
NATTHI ME SARANAM ANNAM - DHAMMO ME SARANAM VARAN.
Я НЕ ЖДУ НИКАКОЙ ДРУГОЙ ПОМОЩИ КРОМЕ КАК ПОМОЩИ ДАММЫ.
И тогда я просто встаю, я подхожу к Уфе, я улыбаюсь, я жму ему руку и выхожу на улицу. Во всю звенят колокола соседней норвежской церкви.